Achaques.
Hoy me dí cuenta lo especial que soy
que no valgo nada para el pilar principal en mi vida
que no soy un soporte si no una carga
que no puedo valerme por mi mismo
está muy mal si ya nada de verdad me importa
está muy mal si ya no confío en nadie
está muy mal si ya no creo en ciertas cosas
en ciertas personas...
como el cielo es azul y el odio no duele,
la gente está sana y crecer ni se siente
de qué me sirve quejarme
si siempre es lo mismo
de qué te sirve escucharme
si nada de lo que te digo tiene sentido
Los anacronismos de vida
ya me han consumido
No sé que estoy haciendo
no sé que estoy viviendo.
Estoy dando patadas de ahogado
pidiendo ayuda
suplicando
¿Qué puedo hacer si quieres que haga todo pero no sé como?
¿Que hice mal?
¨
Estoy cansado.
¿Pero qué mas puedo hacer?
Aveces, no entiendo por qué me tienen catalogado como el maldito ser sin ideales, sí, maldito por 2 cosas: porque piensan que soy una persona que no es rica en conocimiento, cultura general(y no tan general) que no tengo diversos si no es que muchos datos de cosas que en su vida se habrían imaginado y la otra, piensan que el raciocinio o la idea tomada de la realidad no existe en mi, que no pienso las cosas, mis actos, pero creo no tienen la mínima idea.
Piensan que saben todo de uno, en parte sí, la mayoría de cosas. He estado con ellos desde que tengo memoria, y memoria no me falta para acordarme las cosas que han pasado a lo largo de los años, favor con favor se paga y:
Perdono, créanme que lo hago pero están olvidando algo
yo no olvido.
No es por vituperar pero creo que no saben que he pasado, recalcado, leído muchos, si no es que todos los libros (Obvio no de auto-ayuda los odio) que para mí deben ser leídos para entender la vida y que ninguno de los libros de este mundo me lo han aportado, ninguno te aporta más que la felicidad y conocimiento.
Pero secretamente te devuelven a ti mismo.
En esos libros y cuentos puedo ser como el ¨suertudo gato hijo de puta¨ que maúlla en la venta por las noches de bohemia en la maquina de escribir de charles, puedo ser uno de los 100 años de tantas soledades o una de las varias historias de las putas tristes de Gabo, puedo ser un maldito anuncio de Miguel Angel Mendo, quien fuera Alí-Baba, quien fuera el mítico Simbad, puedo ser barrisaco de tu abismo con Nemo el capitán, Jacques Coustau, o decirte cuánto te amo al estilo de Chico buarque.
Lo que me ha dejado César Vallejo con sus poemas humanos, Charles Bukowski con todo ese odio reprimido a través de vidas pasadas, Julio Cortazar con sus rayuelas y libros que de uno se hacen 2, Walt Whitman con sus cantos él mismo, cómo no agradecer a Pablo Neruda, el poeta enamorado José Ángel Buesa, a mi profesor de vida Mario benedetti, la casa Usher de Edgar Allan Poe, el mítico Marcos Ana tratando de decirle cómo es un arbolo, Mara Dres describiendo que hay algo en ella, sólo por decirles unos pocos que han formado el cómo pienso hasta ahora.
Que soy un ser taimado, malicioso y ladino para hacer las cosas, no cosas malas en absoluto, sólo para que siempre salgan bien cuando en casos extremos lo necesito.
Aunque nunca creen en mí cuando se tratan de esas cosas, todos estos 18 años me he tragado mis preguntas, me he tragado los disgustos, me he tragado todo y me quedo callado, mirando fijamente tratando de expresarte mi agonía interna ya que dicen que las miradas son palabras con el corazón.
Pero este año empezó todo cuando me dices siempre ¨por qué me cuestionas¨
Ese saber que yo tanto busqué en personas mayores, sabias y con experiencia también lo encontré en experiencias vividas por bibliotecas que yo mismo he creado. Puesto que esos libros que la llenan, son míos ahora.
O qué piensan, que no entiendo palabras aparatosas, que no saben que soy un diccionario andante, que mi vocabulario va más allá de lo que demuestro en lo cotidiano, que cuando estoy en un debate me dicen que hablo como un maldito abogado y todo eso, todo me lo guardo.
Me lo he guardado.
No quiero que vean, lo que soy en realidad. No porque es malo o bueno, pero creo que hasta hoy se dan cuenta que el que creían más reservado en la familia no lo es ahora.
De todos modos no tengo nada que mostrar, siempre he sido austero.
Es como todo, hay momentos, como ya he mencionado en otros tópicos no voy a ir a un concierto de caifanes con mi camisa de cuadros, botas y sombrero gritando ¨fierro a la verga compadre¨, como tampoco voy a ir a la iglesia vestido de negro y con signos anticristo en mi cuello.
Y aveces me piden que les diga lo que pienso, pero no lo digo por miedo de su miedo.
Y no lo digo porque temo que callen y no abran la boca más, porque no tendrán nada que decir tras tremenda ¨cachetada con guante blanco¨. Simplemente no lo digo porque lo están viendo.
Toda mi vida me han tratado así, ¿por qué me tratan diferente ahora? serán que los años pesan no solo en el cuerpo...
será que quieren que aprenda algo nuevo...
Que los números no definen nada mas que materia, no estoy hablando de calificaciones, sentimientos, entes o mitologías que tengan que ver con totems u objetos sagrados.
siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los demás no importa cuan estúpido o aburrido sea.
Te piden que veas su fatal error, sus vidas malgastadas con amabilidad.
Motivos hay muchos. No Son los acto, no fue el tiempo, las horas o lo que estaba haciendo.
Si todos dicen lo contrario menos él, pero lo entiendo...
él a veces no se da cuenta, Pero yo sí.
Uno se cansa cuando tu te das cuenta una vez y arremete contigo por eso.
¿No es su responsabilidad?
¿De quién es?
¿mía?
Tratar de entenderme no es un crimen, no estoy loco o piensen que malinterpreto las cosas. Pero la vergüenza de una vida deliberadamente malgastada entre tantas vidas deliberadamente malgastadas. Sí lo es.
que no valgo nada para el pilar principal en mi vida
que no soy un soporte si no una carga
que no puedo valerme por mi mismo
está muy mal si ya nada de verdad me importa
está muy mal si ya no confío en nadie
está muy mal si ya no creo en ciertas cosas
en ciertas personas...
como el cielo es azul y el odio no duele,
la gente está sana y crecer ni se siente
de qué me sirve quejarme
si siempre es lo mismo
si nada de lo que te digo tiene sentido
Los anacronismos de vida
ya me han consumido
No sé que estoy haciendo
no sé que estoy viviendo.
Estoy dando patadas de ahogado
pidiendo ayuda
suplicando
¿Qué puedo hacer si quieres que haga todo pero no sé como?
¿Que hice mal?
¨
Estoy cansado.
¿Pero qué mas puedo hacer?
Aveces, no entiendo por qué me tienen catalogado como el maldito ser sin ideales, sí, maldito por 2 cosas: porque piensan que soy una persona que no es rica en conocimiento, cultura general(y no tan general) que no tengo diversos si no es que muchos datos de cosas que en su vida se habrían imaginado y la otra, piensan que el raciocinio o la idea tomada de la realidad no existe en mi, que no pienso las cosas, mis actos, pero creo no tienen la mínima idea.
Piensan que saben todo de uno, en parte sí, la mayoría de cosas. He estado con ellos desde que tengo memoria, y memoria no me falta para acordarme las cosas que han pasado a lo largo de los años, favor con favor se paga y:
Perdono, créanme que lo hago pero están olvidando algo
yo no olvido.
No es por vituperar pero creo que no saben que he pasado, recalcado, leído muchos, si no es que todos los libros (Obvio no de auto-ayuda los odio) que para mí deben ser leídos para entender la vida y que ninguno de los libros de este mundo me lo han aportado, ninguno te aporta más que la felicidad y conocimiento.
Pero secretamente te devuelven a ti mismo.
En esos libros y cuentos puedo ser como el ¨suertudo gato hijo de puta¨ que maúlla en la venta por las noches de bohemia en la maquina de escribir de charles, puedo ser uno de los 100 años de tantas soledades o una de las varias historias de las putas tristes de Gabo, puedo ser un maldito anuncio de Miguel Angel Mendo, quien fuera Alí-Baba, quien fuera el mítico Simbad, puedo ser barrisaco de tu abismo con Nemo el capitán, Jacques Coustau, o decirte cuánto te amo al estilo de Chico buarque.
Lo que me ha dejado César Vallejo con sus poemas humanos, Charles Bukowski con todo ese odio reprimido a través de vidas pasadas, Julio Cortazar con sus rayuelas y libros que de uno se hacen 2, Walt Whitman con sus cantos él mismo, cómo no agradecer a Pablo Neruda, el poeta enamorado José Ángel Buesa, a mi profesor de vida Mario benedetti, la casa Usher de Edgar Allan Poe, el mítico Marcos Ana tratando de decirle cómo es un arbolo, Mara Dres describiendo que hay algo en ella, sólo por decirles unos pocos que han formado el cómo pienso hasta ahora.
Que soy un ser taimado, malicioso y ladino para hacer las cosas, no cosas malas en absoluto, sólo para que siempre salgan bien cuando en casos extremos lo necesito.
Aunque nunca creen en mí cuando se tratan de esas cosas, todos estos 18 años me he tragado mis preguntas, me he tragado los disgustos, me he tragado todo y me quedo callado, mirando fijamente tratando de expresarte mi agonía interna ya que dicen que las miradas son palabras con el corazón.
Pero este año empezó todo cuando me dices siempre ¨por qué me cuestionas¨
Ese saber que yo tanto busqué en personas mayores, sabias y con experiencia también lo encontré en experiencias vividas por bibliotecas que yo mismo he creado. Puesto que esos libros que la llenan, son míos ahora.
O qué piensan, que no entiendo palabras aparatosas, que no saben que soy un diccionario andante, que mi vocabulario va más allá de lo que demuestro en lo cotidiano, que cuando estoy en un debate me dicen que hablo como un maldito abogado y todo eso, todo me lo guardo.
Me lo he guardado.
No quiero que vean, lo que soy en realidad. No porque es malo o bueno, pero creo que hasta hoy se dan cuenta que el que creían más reservado en la familia no lo es ahora.
De todos modos no tengo nada que mostrar, siempre he sido austero.
Es como todo, hay momentos, como ya he mencionado en otros tópicos no voy a ir a un concierto de caifanes con mi camisa de cuadros, botas y sombrero gritando ¨fierro a la verga compadre¨, como tampoco voy a ir a la iglesia vestido de negro y con signos anticristo en mi cuello.
Y aveces me piden que les diga lo que pienso, pero no lo digo por miedo de su miedo.
Y no lo digo porque temo que callen y no abran la boca más, porque no tendrán nada que decir tras tremenda ¨cachetada con guante blanco¨. Simplemente no lo digo porque lo están viendo.
Toda mi vida me han tratado así, ¿por qué me tratan diferente ahora? serán que los años pesan no solo en el cuerpo...
será que quieren que aprenda algo nuevo...
Que los números no definen nada mas que materia, no estoy hablando de calificaciones, sentimientos, entes o mitologías que tengan que ver con totems u objetos sagrados.
siempre nos piden que entendamos el punto de vista de los demás no importa cuan estúpido o aburrido sea.
Te piden que veas su fatal error, sus vidas malgastadas con amabilidad.
Motivos hay muchos. No Son los acto, no fue el tiempo, las horas o lo que estaba haciendo.
Si todos dicen lo contrario menos él, pero lo entiendo...
él a veces no se da cuenta, Pero yo sí.
Uno se cansa cuando tu te das cuenta una vez y arremete contigo por eso.
¿No es su responsabilidad?
¿De quién es?
¿mía?
Tratar de entenderme no es un crimen, no estoy loco o piensen que malinterpreto las cosas. Pero la vergüenza de una vida deliberadamente malgastada entre tantas vidas deliberadamente malgastadas. Sí lo es.
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